Осень. Утро. Улица пустая.
Отзвуки моих шагов хранит
Старых стен незыблемый гранит.
В сквере воробьёв галдящих стая -
Крошит булку им седой старик.
Из-за занавески смотрит кошка -
Взглядом сфинкса, видящим насквозь.
Промурлычет: всё что не сбылось,
сбудется - ты подожди немножко.
Ей поверить хочется - авось?
По истёртым плиткам тротуара
Я шагаю, память вороша -
Юность и в кармане ни гроша,
Жизнь писать хотелось без помарок.
Где же та наивная душа?