Как фронтовик придя в музей,
Юнцами приглашенный в гости,
Стою средь них, как на помосте,
Со всей открытостью своей.
Вновь прикоснулся я к войне,
Но не на Висле, не в Бреслау,
Где в смертоноснейшем огне
Ковали мы победы славу.
Навеки те бои ушли
В свою бессмертную дорогу,
Седой лишь памятью вдали
Нас одаряя, слава Богу.
О да, всё это позади –
Во мне, на мысленном экране.
А предо мною, впереди
Десятки глаз на ближнем плане.
Они впиваются в меня,
Всем существом понять желая:
Неужто сей старик – броня,
Броня победная, живая?
Я им дарю стихов накал,
Забывший, как всегда, о такте,
Рисую злой войны оскал
В что ни на есть правдивом факте.
Стою, оцеплен детворой,
Гляжу, но никого не вижу:
Одна война передо мной.
О, как ее я ненавижу!
Поймите, юные друзья,
Мой этот крик, мой крик всегдашний,
И дайте мне взглянуть в глаза,
В глаза прекраснейшие ваши…