Мысли, как шестеренки,
Царапают мозг уставший.
Сон был таким реальным,
Цельным, живым, настоящим....
Сон был ТАКИМ - чуть глупым,
Правильным и хорошим...
Был - поцелуем в губы,
Был - возвращеньем в прошлое...
Но - потолок заплакал
Звонкой весенней капелью.
Странно? Совсем не странно -
С крышей дырявой - в апреле...
Только ужасно мокро
И раздражающе гулко.
Бесит гораздо больше
Наледей в переулках!
Капает на подушку
Тающим грязным снегом.
Сон раздраженно фыркнул
И отомстил побегом.
Мысли скрипят ритмично,
Кружатся вереницей...
Время - четыре двадцать.
Мокро. Темно. Не спится...