Суров, ужасен и угрюм,
В старинном головном уборе,
Он наши души прячет в трюм,
Тела выбрасывая в море.
Они для рыб – отличный корм,
Идут ко дну в смертельном танце,
И никакой не страшен шторм
Бортам Летучего Голландца.
Он не причалит к берегам,
Не бросит якоря у суши,
Принадлежат морским богам
Неупокоенные души.
Суров, угрюм и молчалив -
Наш капитан всегда на месте.
Судам, нарвавшимся на риф
Приносит он дурные вести.
Бывает хуже, чем в аду,
Когда в объятьях шторма душит,
Тела, попавшие в беду
Кричат – спасите наши души!
А он, забыв про города,
Навеки обречён скитаться.
Там, где осталась навсегда
Душа Летучего Голландца.