не случилось, ничего не случается,
не происходит, внезапно будто бы.
и думать об одном получается
и не думать,
- ты .
если я остаюсь, и нет повода
рисовать - значит что-то разрушено.
моя музыка не умеет не зазвучать,
она этому не научена.
пусть приглушена, пусть теперь я совсем молчу,
у меня к тебе настолько нужное, что даже морю хочется чу
вствовать
и писать письма о старости.
не грусти, ну пожалуйста, не грусти
а наизнанку только и получается,
швы наружу, нитки кругом торчат,
и крики: "да кому это вообще нужно?!",
"зачем это надо было зашивать?".
здесь, на планете, где каждый только и думает, что крутится сам,
а на самом деле - бездейственен и беспомощен, и нигде и никем не ожидаем.
здесь, на планете, в одном небольшом изоляторе миллиардов на шесть,
каждый болен по-своему: у нее к нему, а него не к ней, но обязательно что-нибудь есть.
здесь, ничего особенного не затеивая,
день, пару месяцев, или все двадцать три
она ходит с дыркой чуть левее груди,
сквозной прорезью диаметром в солнечное затмение
с обложки последнего альбома placebo.
они встречают ее словами
"ты так хорошо выглядишь",
а она, все тише и тише,
улыбается и отвечает "спасибо".