В городке Космосоветске,
на окраине Ополья,
где луна висит как нэцке
на невидимой струне,
где поклонники Кобзона,
собираясь на застолье,
шумно слушают шансоны
и трубят о старине...
там початая бутылка,
словно хоббита жилище,
там пронзительно и пылко
о банальном говорят,
и усваивает печень
суррогат духовной пищи,
и, хотя похвастать нечем,
все выходят на парад.
Я и сам оттуда родом,
неразумный, легковерный,
и плетусь, не зная брода,
через полночь, наугад,
собирая по крупицам
наше счастье, наши скверны,
наши мятые страницы
экзекуций и наград...
И грущу, и негодую,
и оплакиваю память, -
на осеннем ветродуе
обреченную свечу,
и пока дорога длится,
и в ладони вьется пламя, -
не могу остановиться,
а вернуться не хочу.
Опубликовано в журнале "Ковчег", Ростов-на-Дону, № 43, 2014.