Как весеннится солнце, и почки готовят войну
грязно-серому цвету, грудам подснежной грязи.
Открываю утром глаза, говорю: - Да ну!
Сколько можно лежать, пора по природам лазить.
Каждый шаг, что ступаю в пока еще мягкий грунт,
где сжались пружиной к броску грядущие травы,
Очищает мой мозг, а те, кто и слеп, и глуп, -
новых мидасов толпы, - ни разу не правы.
Побивая себя камнями больших городов,
читая в газетах чушь, рыгают, чавкая: - Миржуть! -
позабросив в далеком детстве начала основ,
превращают себя в одну безликую биржу.
А с моей высоты, с красоты этих вешних дней
так смешны и нелепы конвульсии их желаний, -
заразить кочаны голов червяками идей,
повредить зачатки ума инфекцией знаний,
Перед каждым ближним пальцы топырчато гнуть,
чванясь спущенным в Лас-Вегасе, Рино и Монце...
...А в моей России почки готовят войну,
и неразменным слитком на небе весеннится солнце.