Он всегда встречает меня после работы,
готовит ужин и читает вслух, когда я болею.
Он о многом знает и много чего умеет.
Мой хороший.
Говорит, мы знакомы уже лет двести,
и что встретить меня - его большая удача.
Обнимает без слов, если я заплачу.
Безо всяких "если".
Он встаёт пораньше, чтобы сделать мне кофе,
и смеётся моим попыткам проснуться.
Он волос моих так умеет коснуться,
что мой разум тонет.
Иногда я спрашиваю его: "Ты не расстаешь?
Не исчезнешь однажды утром зыбким туманом?"
Улыбается уголком рта, пожимает плечами:
"Я - настоящий..."