Тихий шёпот стихов – это всё, что осталось теперь…
Он во мне не смолкает, звучит временами до крика
и летит в облака - до небес, где душа Эвридики
льёт божественный свет – и поёт вдохновенный Орфей…
Проникает под кожу, ломает и рвёт на куски,
прибивает надёжной волной к вечно запертой двери…
Ни о чём не прошу, но жива ещё хрупкая вера
в невозможность отвергнуть доверие тёплой руки…
И безмолвно дрожит на ветру побледневший фонарь…
Одинокая ночь… только дождь по стеклу…Всё напрасно…
И увы… не ложатся картинкой упрямые пазлы,
когда в память листает утраченных дней календарь…