вот боль -
в исколотой ладони,
вот синева -
которой я не лгу,
вот милый дом -
и ничего мне, кроме,
вот середина -
не моё, я не иду,
вот день -
и сердцевиною морока,
вот соль -
насыпано, глотай и ешь,
вот суть -
и голос тихий Бога,
вот страх -
на черном белым брешь.
и я
почти что наизусть
читаю
жизнь свою
в заветной книге
и за собой мне
предстоящий путь
тащу,
как искупления вериги...