В раззолочённом сентябре
Я, будто, становлюсь мудрей,
И, просыпаясь на заре,
Спешу увидеть мир скорей.
Как холст, талантливой рукой,
Расписан вязью облаков,
Он весь, какой-то, не такой;
В нём так отрадно и легко!
Горят рябины во дворе,
Как фотографии в костре;
Грустят берёзы на горе,
На пёстро вытканном ковре;
На небе, как на алтаре,
Сияет солнце в сентябре...
* * * * *
(на изд. в сб.УПнпП(О)