Так вот, бросьте вы расточать попусту вашу ревность на мои усы.
Никогда не ревнуйте к настоящему живому мужчине. В конце концов всякого
из нас вытесняет воображаемый герой.
(Б.Шоу. Дом, где разбиваются сердца)
Моя прекрасная любовь, зачем вам этот усоносец,
сей дихлофосный таракан, дрянной протечный мойдодыр?
Его нафибренная бровь скабрезный задаёт вопросец,
и тушкой – подлинно тушкан Ваш укумаренный кумир.
Он Вас утащит в свой гарем к сороконожкам и мокрицам –
глодать протухшие харчи на дно помойного ведра.
Я Вам дарил французский крем и был готов на Вас жениться,
и кончик Вашей епанчи лобзать и нежить до утра…
Конечно, я не «откутюр» и сделан по иным лекалам:
подслеповат и кривобок, возможно, в чём-то мелковат.
Но для его серальных дур недостижимым идеалом
с убогой дрелью между ног служить не в силах. Виноват!
Не поленитесь заглянуть в мои роскошные чертоги
бескрайних внутренних миров, где каждый дюйм – культурный шок:
там вместо формы только суть и квинтэссенция итога,
чем я без устали готов делиться с Вами. Видит Бог.
Но Вы – всего лишь Идеал, Шедевр безмысленной Природы.
Потребны жертвы Вам шутя – но как бы жертвой Вам не пасть:
надухолоненный нахал, дитя аборта пьяной моды,
пуская слюни и пыхтя, расставил враскорячку снасть…
Меня Вы вспомните, влача существование хромое,
за всё приходится платить: за глупость Вам, за мудрость мне…
Мон Дье, любите палача, а всё же в бурях нет покоя,
и я отправился кутить, поскольку истина в вине…