Сто четыре заката до лета...
А сегодня над мёрзлым асфальтом
дождевое несётся контральто.
Мало света, mon Dieu, мало света.
Мокрый воздух, тяжёлый и серый
липнет к телу оконной замазкой.
Слишком быстро кончаются сказки.
Мало веры, mon cher, мало веры.
Что теперь? Притворяться и дальше,
продавая любовь подороже?
Знаешь... лето уже не поможет:
много фальши, mon coeur, много фальши.
* * *
Проснувшись неохотно и не с той,
он как-то утром встал не с той ноги.
Сменились каждодневной пустотой
свинцовых снов тяжёлые тиски.
Он машинально пил на кухне сок,
пытался съесть какой-то бутерброд,
давился мыслью, что достичь не смог
не только сногсшибательных высот,
казавшихся доступными вчера,
но даже просто счастья и тепла.
И с удивленьем – кончена игра -
осознавал, что жизнь почти прошла.
Что рухнула защитная плита
из каламбуров, шуток и острот –
не та работа и жена – не та,
и сам он для неё – совсем не тот.
Но не хватило мужества искать
и не хватало смелости уйти...
Остался только пепел на висках
от пламени, погасшего в груди.
Остались равнодушие и страх,
как темы для дешёвых мелодрам
и желтизна в слезящихся глазах
от горьких размышлений по утрам...