Крадётся холод
Краями листьев…
Осенней крови
Рябит река…
И застывая
В холодной выси,
Стеклянной грусти
Ползёт строка…
Стекло не ляжет
На лист бумаги,
Чернила вязнут:
Не отогреть –
Пишите кровью,
Поэты-маги,
Душа, от боли,
Должна гореть.
Сгорит, и хрен с ней,
На то и жили –
Портвейны лили
На траур стен,
И жизнь – любовью
Своей поили…
На что ещё нам –
Система вен?