Это не стихотворение, и это не проза. Это чувства, их концентрат.
От своей я любви корчилась долго.
И с собой, за пазухой эту любовь носила.
Потом, приехали каратели в черной волге.
И били меня. Бесконечно били.
Я собрала себя потом по кускам.
Иголкой цыганской куски я сшила.
Нагая, грязная. Но. Прочь срам.
Ведь буду любить. Люблю. И любила.
Любовь не выбьется сапогом рваным.
Не хлынет с кровью из носа разбитого.
Любовь не сдохнет от колотой раны.
Любовью всё - каждая клетка - увитое.
А что бесполезна она - то глупости.
Она воздвигает души храмы.
Сила тела - это не культ крутости.
Я нага и боса. Но не знаю срама.
Я выше многого, выше бренного.
Вы, наверное, скажете: Били мало.
Вы сторонники смерти. Вам смерть постепенная.
У меня ж из души торчит жизни жало.