Чувствуешь, близится шторм.
Слышишь, грохочут ставни.
В воздухе привкус стали.
Комнаты скручены в шёлк.
Хаос взметнувшихся штор
кружит по дому стаей.
Вверх посмотри же, вверх!
Грозди созревших молний,
волны, холодные волны
летят по зеленой траве.
Кто там, у дома, правей?
Вспомни же имя, вспомни.
Звякает с берега жесть
банкой пустой на причале.
В хохоте глупых чаек
слышишь дурную весть?
Кто это им отвечает?
Видишь, там кто-то есть.
Сжавшийся вдох бытия
грезит сорваться с утеса.
Чей это чёлн уперся
в берег. Далекий маяк
бредит на ломанном Морзе:
«Чья это лодка, чья?»
Бьется о сваи вода.
Мир, потемневший с юга.
Балки скрипящие. Туго
дрожат и поют провода:
«Что-то приходит оттуда.
Что-то идет сюда»
Чей этот чёрный чёлн
носом стучится о сваи?
Кружат по дому стаи,
крылья трепещут парчой:
«Кто это, обликом чёрн
сзади, в зеркале спальни?»
Мебель плетеная. Сад
налитый темно-синим…
Взвоет в трубе осиплой.
Стукнет о кровлю мансард.
Бросится. Вымрет. Стихнет.
Ждёт, что решат небеса.
Слышишь, как стали пусты
все закоулки мира?
Вздрогнувший воздух застыл.
Смолкло на долгие мили.
Кто там стоит в каминной?
Ты это. Мертвый ты.