весеннею порой на дереве лесном
набухли почки чувствуя луч света,
немного чудного в явлении простом,
но всё же в том искал совета.
и вот увидел маленький листок
что распрямился первым средь других
как первый он похвастаться бы мог,
ведь нет, пока ещё, листов прямых
и он не упустил удобного момента
смотря с презрением на скорченных друзей
и мыслил он:"Жаль нет постамента,
для тех кто лучше, кто других прямей"
над почками смолистыми смеялся:
"Куда вам до меня - глупцы смольные!
Что медлите, уж мир сто раз менялся,
а вы всё почки вялые, кривые!"
а время шло, а время как стрела - летело
и он уж не один на дереве такой
он говорил чуть тише, не так смело,
не споря с шумною, густой толпой.
но всё же пред другими величался,
тянувшись к солнцу, заслонял других.
над теми кто в тени смеялся:
"Зачем ты терпишь, дерево, таких?"
пришла пора, все листья - золотые,
лишь он один не в золоте и крив.
игриво шепчут миру листики простые:
"Тот мал, кто больше всех криклив."