...А ничего ведь, собственно, и нет.
Вечерний свет, стеклянные витрины,
"заоканное" прозвище Поэт
и превращение в циничную скотину -
проблемы правильности носа, блеска глаз,
проблемы одиночества. Не боле.
Сжимая жизнь до слова "один раз",
я стал смеяться, видимо, от боли.
И оттого еще, что черепа,
по сути, только сброшенные маски.
Зубами клацали: "Художник и толпа",
а жизнь...
то кости лишь выдерживали тряску.