Для мая здесь холодно, впрочем, дети играют в прятки,
Курят тайком, смеются, пишут стихи в тетрадки,
Искренне верят, что молодость - это вечность -
Средство защиты, халатность или беспечность.
Асфальт изрисован цветными мелками, самость
Творения или Творца - непонятно, старость
И смерть далека, так, что и нереальна
И совершенно невыразима вербально.
Холодно в мае, а может, здесь мерзну один лишь я,
Так, что по венам бежит не горячая кровь - мышьяк,
Вроде уже повзрослел, выражаюсь, курю все больше,
В сказки не верю, разве что поздней ночью -
Если не спится и изнутри что-то умирает...
Детство - оно не уходит, оно просто в тебе сгорает.