Взять бы ручку, но беда
Потерялася она.
Буду пальцем я писать -
Все равно вам наплевать.
Но про что бы написать?
Про любовь или кровать?
Слово б нужное поймать,
Но откуда его взять?
"Вот стою я у окна,
Одинока как луна...
Впереди седая тьма
И бурлящая вода..."
Понимаю вышел бред,
Я наверно не поэт...
Жалость вспыхнула во мне
Словно свет вдали и мгле.
Написать бы строчки две,
Но свеча дрожит во тьме.
В этой глупой голове
Дождь стирает мысли мне.
(04,05,11)