Как будто бы не спит, но видит странный сон.
В нем в белом саване уходит молодая
Предчувствуя итог, легко переступая
Увядших роз живые лепестки,
Но груз прозренья тяжко давит на виски.
Лишь алый цвет зарделся на губах.
Немая прядь на бледное плечо спадая...
Ах! Может быть она еще живая?!
Кладет на место прядь холодная рука.
Она уходит вдаль, возможно, навсегда...
За ней уходит та, что видит странный сон
Про ангела, что белых крыльев был лишен,
Про алый цвет на мертвенных губах.
Так пепел пеплу, праху - мертвый прах.