***

В обруче голова.
Руки обняли темя.
Пульсирует. Еле жива.
Боль отмеряет время.

Прерывистый вдох. Пульс –
Восемьдесят четыре.
Губ – пресно-песчаный вкус.
Выдох. Пальцы расставила шире.

Вены как будто ковыль –
Колышутся, исчезают.
На солнце клубится пыль.
Сердце толчки пропускает.

Может, это пройдет.
А может, совсем нет.
Лишь вижу – в дверной проём
Вечерний струится свет…