1
Мой век поэзии прошёл, а я хочу с ним быть и ныне. Да что таить, не только мой! Любой поэт, что пишет поздно ночью, при свете лампочки иль даже при луне, не отказался бы сейчас вернуться в век златой. О Боже мой, хоть я в тебя не верю, ты всё же есть! Так расскажи, поведай мне и всем пиитам, за что же погоняют нас людские языки (а иногда и руки)? Уж не от скуки ли? А может всё твои проделки? За что нам не дают свои раскинуть крылья, взлететь и воспарить, как птицы в небесах? И от чего я должен мнить, что все косые взгляды и шиканье глупцов иллюзией являются, моим воображеньем? Не нужно говорить, что это так! Могу сказать тебе спасибо только, что нас не жгут ещё, как мусор на кострах. Я в каменных стенах пишу свои стихи, в кубической коробке! Но разве так должны мы все творить? Скажу вам - Нет! Я лучше бы писал, сидя на лавке в парке, читая Тютчева прекрасные стихи и восхваляя Парки! Или на дереве сидя, пропитывал тетрадки чернильной влагой белый лист. Но не смогу так, слишком много взглядов, смешков, тычков и прочих антигрёз я буду получать, коль люди разузнают, что возомнил поэтом я себя всерьёз.
2
А может мне писать дешёвые романы? Таких писателей ведь любят! Считают мудрыми, возводят в мастера. Никто меня тогда при жизни не осудит...
А что, ведь это мысль! Пойду в писатели и буду засорять своим трудом Литературу, владычицу слова и мать языков. Мне нужно лишь придумать слезливый сюжет, где любовь сыграет палача, а дети Евы и Адама - жертву. Гениально! Господа и дамы на руках своих меня будут носить! Жаль только, что слава такая зовётся дешёвой... Но какое до этого может быть дело, мне деньги заплатят, я этому рад. Откуда я знаю, что будет доход? Так всем ведь известно: nullus tam imperitus scriptor est, qui lectorem non inveniat similem sui! (1)
3
Творить для всех, творить всегда для славы! Вот, что мне хочется в реальность воплотить! Ведь как прожить без сладостных минут, когда твой лик взошёл сиять на пьедестал? Никак, я не гнушаюсь объявить это! Поведайте, об этом вы не знали? Для славы пишут все! Ведь нам не хочется уйти, после себя так ничего и не оставив. А слава - есть лучшая память! Она и Муза - два маленьких демона, два опьяняющих Дьявола, восседающих на плечах поэта во веки веков. Они всегда приходили сами, именно они находили поэта, а не он их! Но Поэтика вышла из моды и ныне слава сама не придёт. Спасибо, о Муза, что ты ещё здесь, тебя мне не нужно искать. Приходишь сама ты ко мне каждый день, мой слух своим пеньем ласкать.
4
И не родился я поэтом, а только стал им. Почему? С чего же вдруг я стал писать? Не потому ли, что пишут все вокруг? Иль может потому, что нравились стихи? Пишу я так давно, что и причин тому не помню. Причины нет и вовсе! Такое ведь возможно? Мне кажется вполне. Я стал писать лишь потому, что голос так сказал. Тот, что внутри меня. Я верю, что рождён был для поэтики, мне есть ведь, что сказать, народу и себе. Я сам в своей судьбе увидел дар пророка, и сам его оттачивал от года к году. Никто не помогал, я сам всё делал, сам писал. Выходит, поэтом я не стал, я им родился сразу? Пусть я в судьбу не верю и сам всегда твердил: Любой, кто мыслить может, своих желаний господин. Но всё-таки возможно, что Муза и Амур меня зачали в ночь, когда моя звезда светила много ярче, чем светится всегда.
Писать и не зреть, а потом, лишь потом, всю мысль осознать и понять. Таков есть удел всех рождённых поэтов. А доля обычных, рождённых Адамом и Евой, есть мучать свой мозг и писать заставлять.
5
Кто покровитель наш, создатель, быть может женственный Амур? Но нет, друзья, не все поэты так часто пишут о любви, что без присутствия Амура нам ну никак не обойтись. Конечно Феб, наш славный Феб, наш покровитель - Аполлон! Но разве все творят так высоко, чтобы сам Феб к ним снизошёл? Послушайте меня, ни Купидон, ни Аполлон, ни даже Парки не смогут с нами жить! Наш Бог - нечто иное, он должен быть для всех. Я вам скажу сейчас друзья, кого нам восхвалять! Того, кто опьяняет нас своим безумным взором и глас которого нас может заставлять творить свои труды! Конечно же о Бахусе веду я речи, братья. Что вдохновение есть - крепкое вино! Оно на подвиги нас тянет, на деянья, способные вокруг всё в миг перевернуть! А что есть муза? Муза - Афродита, а славный Бахус, точно Дионис, а мы тогда их дети.
6
Редеет армия поэтов, всё выше роль простых писак. Не ошибусь, сказав, что было так всегда, то просто вы не знали. Что делать? Их не стоит замечать. Они не достойны поэтского взора, к ним слава пришла, но и тут же уйдёт. А наша же слава другая немного, она нас с тобой после смерти найдет. И чтобы это точно совершилось, всю жизнь свою мы строим пьедестал. Мы на него взойдём лишь после смерти.
Какая же лучше из этих двух слав? Не мне ли судить, не мне ли решать? Не мне, уж конечно, могу лишь сказать, что смерть настигает любое дитя, а всё, что осталось - наследство потомкам.
7
Реальный мир, как он грешён, как люди грешны в нем. Писать всё тяжелее мне о том, чем я с друзьями окружен, об этом мире слёз. Спасибо Бахусу за то, что он хранит еще Мир Грёз!
Опьянение гашишем - есть путь в сказочный мир грёз. Чуть-чуть сложней туда попасть, насытившись вином. Что там увидеть можно? Свет. Но иногда и тьму. Простую красоту или простую похоть. Кому довелось побывать в этом мире, поведать спешат о красотах его. Небесный Восток или каменный Запад, на мысли туда долететь не так уж и просто, но чтоб невозможно...отнюдь! Увидишь глазами ты глиняный замок и птицу без перьев в реке, ты сможешь слезами накапать дожди, быть первой грозою весны.
Цена порой бывает велика и если есть хоть нить воображенья, ты лучше за неё всегда тяни, быть может и получится моток.
8
Поэт - пророк, его устами истина глаголет, привык стихами правду излагать. Боишься истины? Ты не поэт, изволь.
Писать стихи - это не просто рифма в строчках, от них должно быть холодно в сердцах, ведь правда чаще тёплой не бывает. С чего тебе об истине писать? Ну а кому, как не тебе открыть людям глаза, заставить их увидеть свет? Если ты можешь - ты обязан, а если нет - изволь, ты не поэт.
Чтобы твой голос люди знали, чтобы поверили тебе, чтобы в толпе тебя узнали твой статус должен быть высок и равен королю. А не поверят - пожалеют, тебе ведь лучше знать, где истина, где ложь, где правда, где обман.
9
Поэзия любит заботу, ты должен за нею следить. Стихи твои малые дети - люби их, ласкай, ведь ты их отец. Коль сам не полюбишь свои сочиненья - никто их не будет любить, коль сам не найдёшь для себя вдохновенья, никто не поделится им. Окунись в мир стихов, погрузись в его безумные пучины и не надейся выбраться из них совсем сухим.
Сначала ты по вкусу не придёшься никому и это бремя тяжело будет нести. Но продолжай писать, ты сам свои стихи не должен перестать любить. Пройдёт не год, не два - твоё известно имя, народная молва, конечно, будет разное шептать, мол ты глупец, посланник Сатаны, но будь доволен сим - твой труд не равнодушен людям. Пройдет еще немного лет и ты для стада Бог. Вот в это время начинай вбивать в людей, то что не мог, когда ты был никем. Они должны это принять, а ты - их должен научить.
10
Тот, кто ломает стену кулаками, скорее глуп, чем дьявольски силён. Гораздо проще ведь орудовать словами и находить таких, как он, чтобы они ломали стены сами.
Страшнее нет ещё оружия на свете, чем слово в пламенных устах. Словами можно заставлять, лишать любви и крова иль напротив, в себя кого-нибудь влюблять. Владеть словами в совершенстве - превосходить всех на ступень. Словами можно убивать, словами можно ранить, возможно словом разбивать судьбы людей не близких сердцу. Мы не животные - мы можем говорить, ведь человек ныне - разумный.
Врагом поэта быть не столько страшно, сколько нелегко, ведь бросив вызов, нужно отвечать. А что ответишь ты поэту? Скорее ты его умом и не поймёшь, свои нахмурив брови.
Запомнить нужно лишь одно, что если poetae nascuntur, то oratores fiunt. (2)
11
Друзья - богатство высшее из всех, что в этом мире будет нам подкидывать судьба. Писать вдвоём намного легче и скорей, чем делать это так же одному, тому подобно, как слепой хромому другу дарует свои ноги, а тот ему в ответ дарует свои очи.
Тебе не нужно сто друзей, достаточно и одного. Твой друг - твой оппонент, ты можешь с ним поспорить, впитав в себя его разумные плоды. Друг друга дополнять - вот идеал всей дружбы, тянись к нему и ты.
12
Нельзя поэтом быть, как можно - музыкантом: нельзя всю жизнь играть в пустынных кабаках, нельзя бросать, потом опять начать, поэтика ведь жизнь. И пусть из духа музыки всё было рождено, тот дух давно утрачен - теперь поэтика есть слово Диониса.
Хорош поэт, что на оратора похож, а лучше тот, кто думает им стать. Что от оратора ты должен перенять? Уверенность в себе. Уверенность в словах, что сам ты написал. Умение внушать, а также растворять в сердцах сомнения людей.
13
Если своих идей не полон дом и думы не найдётся в нём, то стоит лучше повторить за тем, кто знал, что говорить. И нет плохого ничего в том, что идёшь чужим путем, ведь не копировать ты должен, а додумать.
Не стоит вожделенно зреть на то, что ты не сможешь обхватить, ведь чтобы поправлять самых великих из умов, необходимо самому великим быть. Нет, ты не должен быть умней, но должен быть умён, равно тому, кого поправить хочешь. Но если ты глупей, хоть и на йоту, но глупей! Не заставляй перевернуться тех, кто разомкнуть не может очи.
14
Нет неподдельной красоты, ведь всё по-своему красиво. Кому-то море будет милым, кому-то край родной далекий, кому-то Рай, кому-то Ад.
Ты не пытайся восхвалять в своих стихах Войну и тут же Мир боготворить, попытку сделав угодить всем людям на Земле. Пиши всегда лишь то, что в ум тебе взбрело. Ты не угонишься за всем, что нравится народу, кто-то свободным рад побыть, а кто-то лишь покорным.
Всегда найдётся человек, который мыслит как и ты, который истину найдёт в твоих произведеньях. Уж мне поверь, прочитанным он будет дорожить, ведь ты сумел всё точно на бумаге изложить, а он об этом даже не помыслил.
15
О славе можно говорить веками. Имея славу можно вечно жить, однако слава может так же погубить. Как же устроить, чтобы слава была надёжным спутником в пути?
Слава есть не средство, слава - это цель. Что средство есть? Всего лишь инструмент для цели достиженья. А что есть цель тогда? Всё то, к чему ты сам стремишься. И если слава - средство, то целью станут деньги. А если слава - цель, то средством станет всё, чем можешь ты привлечь к себе народный взгляд.
Пошёл вторым путем - душа твоя навечно живёт в твоих стихах. А первый путь ведёт к тому, что слава растворится (как утром всякий сон), лишь только ты умрёшь.
Добавлю ко всему, что каждый выбирает сам, что ближе его сердцу.
16
Творить без вдохновенья и музу не лобзать - смертельно для поэта. Ведь если вдохновение ушло - поэт уж не поэт. Без музы он - лишь жалкое никто, ведь кроме дела своего, поэты часто ничего и не умеют. И утверждение сие неоспоримо?
Выходит оспоримо, ведь тысячи людей выходят из тени, кричат, что муза с ними подружилась и шепчет им стихи. Сейчас поэт - любой простак, что может рифмовать. И что обидно - слава к ним приходит, пускай на час, на два, а настоящих мастеров, владельцев лиры и веков уж слава не находит.
Стихи таких поэтов - бумаги порча и чернил. Стихотворение должно заставить сомневаться, заставить размышлять. А их стихи способны заставлять лишь только посмеяться над неумением писать. Стихи без вложенных в них мыслей - не стихи, а только тень стихов, что канет быстро в лету.
17
Что вдохновляет нас? Весь мир в его обличии, вся мира простота, ужасная разлука, любовь и красота. Всё, что вокруг имеет смысл способно вдохновить поэта на стихи.
...
18
Не закончено.
(1) Нет такого убого писателя, который не нашел бы себе подобного читателя.
(2) Поэтами рождаются, ораторами становятся.