На шахматной доске порой везучая пешка
получает шанс стать ферзем.
Карты Таро. Четыре масти.
Пики – низшая каста, рабочие пчелы.
Ночь была влажной, липкой, и до одури бесконечной.
Ему казалось – прошла уже вечность, а сон все не приходил...
Прикованный к пропитанным жарой простыням элементарной необходимостью выспаться, он все-таки продолжал НЕ СПАТЬ.
Он, не мигая, смотрел в потолок и равнодушно наблюдал за тем, как утро лениво взбирается на свой трон. На строго отведенный ему срок.
У каждого свой срок. Свое время. Свои тайны. Свои вопросы.
И… свои ответы.
- Интересно, который час?
Как хорошо быть фикусом…
Пик, пик, пик, пик, пик... Пик, пик, пик, пик, пик...
- Будильник, мать твою. Спасибо, не нуждаемся.
Да слышу, чтоб тебя!
- Нееее сплю!!!
Он выдавил себя из постели и, шлепая босыми ногами по прохладному полотну линолеума, потащился в ванную.
- Хоть что-то остыло за ночь.
Свет.
Яркий свет не закрытой плафоном лампочки больно стегнул по глазам.
- Мать твою!
Взъерошенная физиономия с черными кругами вместо глаз виртуозно скорчила гримасу и показала язык.
- Уууу, мать твою.
Плюнуть бы тебе в рожу…
Представил, как матерится жена, натирая до блеска зеркало в дешевом пластиковом окладе.
Передумал.
Включил душ.
Тугие струи еле теплой воды пиявками впились в голову, истоптанную ночными полуснами - полумыслями.
- Мать твою!
И тут воруют.
За горячую воду обдирают, как липку, а тут и разбавлять не надо.
- Ничего, на холодной сэкономим.
Впервые за утро улыбнулся.
Прохладная вода текла по спине, по плечам, добросовестно приглаживая непослушные волосы и смывая безжалостные следы равнодушной ночи.
- Вот дерьмо!
Все люди, как люди. У нормальных людей - выходной.
А я, как всегда, – «рыжий».
На ходу вытирая озябшее на утреннем сквозняке тело, Он побрел на кухню и поставил на плиту видавший виды чайник.
- Ну, и?... Чайник упорно не желал закипать.
- Который час?
- Мать твою!
Половина восьмого.
Это сколько же я проторчал под душем?
Хорошо быть фикусом...
Стоишь себе на подоконнике…
А лошадью – лучше. Она стоя спать умеет.
Я - лошадь! И-го-го-го-го!
Скривил губы – очень смешно... Н-да…
Давай, закипай уже!
Ненавижу жестяные банки. Никогда не знаешь, когда закончится заварка.
Терпеть не могу сюрпризы.
Заварка в банке все-таки была.
Не все сюрпризы, оказывается, бывают неприятными. Пардон, погорячился.
Щепотка черных крупинок и две ложки сахара легли на дно чашки, несколько пассов над ними…
Интересно, Копперфилд сам себе чай заваривает?
И вот уже тонкой струйкой кипяток, наполняя чашку, заставляет бешено кружиться в каком-то невообразимом ритме маленькие черные снежинки.
- Черная метель...
Мать твою!
Да что же это такое?
Ну, почему даже метель у меня черная?!
Неужели все так дерьмово?
А вот – хрен вам!
Он выкрутил фигу и ткнул ею куда-то в окно.
Пик физической формы у среднестатистического индивидуума находится примерно между половиной восьмого утра и тридцатью шестью годами.
- А тебе, братец, уже не много - не мало, а сорок восемь.
До пенсии еще, как до Пекина на ослике.
Форма – вроде бы еще ничего.
Но рожа по утрам! Уууу – глаза бы не видели.
Тьфу!
А еще на работу. "Хвосты" подчищать. Планы. Сроки.
Да, Бог с ней – с физиономией.
Вот взъелся.
Не Ален Делон – в кино не сниматься.
Хотя у них, наверное, физиономии по утрам тоже - не очень.
Богема, мать твою.
Ох, уж мне этот "Великий Обманщик".
Понарисуют глазки, грима навалят, светом подретушируют, ракурсы выберут...
А ты потом разгребай свои комплексы.
- СупермЕны.
На этот раз уже причесанная физиономия высунула язык.
Бе-е-е-е.
Обжегся чаем.
За едой не ругался принципиально.
Потому обошлось без "Мать твою".
Пошипел, помахал, словно колибри, перед открытым ртом руками. Проглотил.
И уже совсем без удовольствия доел бутерброд с маслом и докторской колбасой.
Мать твою. Ну, разве это масло?
Хочу в деревню.
Вымыл чашку. Протер стол. Закрыл окно.
Пора.
Выходной. У нормальных людей – выходной.
Одно радует, что сегодня никто мне не скажет: "Вы опоздали".
Снова куда-то в окно, точнее уже из прихожей в ту сторону, где оно, собственно, должно было находиться, – показал фигу.
Кому?
Да, не важно.
Показал – и все тут.
Поправил перед зеркалом галстук (и на хрена он мне в выходной?), захлопнул дверь и вызвал лифт. «Хвосты» ждут своего героя.
За распахнутой дверью подъезда Его встретило Солнце.
- Ну, здорово, коли не шутишь, невольно копируя своего покойного деда, сказал Он вполголоса куда-то в небо и заспешил по обычному маршруту, пересекая двор по диагонали.
Двор не сказать, чтобы кипел жизнью. Шелестела листва, ленилась на утреннем солнышке кошка, дворовый пес Тишка гонял неиссякаемых шустрых блох, в густой пыли купались и дрались воробьи…
Наседки - старушки стайкой сидели на лавочке и коршунами наблюдали за парой скинутых им, видимо по поводу выходных, внучат. Те качались на качелях и верещали, вонзая в Его не выспавшийся мозг свои звонкие, пронзительные контральто. Перекрикивали дерущихся воробьев и ветер. И ни одним, ни другим не было абсолютно никакого дела друг до друга. Только старушки улыбались, млея от осознания своей значимости, любви и незаменимости. При этом, умудряясь ни на секунду не потерять своей природной бдительности.
Равновесие.
Скажите спасибо. Не будь его – покачались бы вы сейчас.
Вверх – вниз, вверх – вниз, вверх – вниз, вверх – вниз...
Красота. Я так же… в детстве… когда-то...
Только качели были не такие яркие.
И дед был жив…
И мама – моложе…
И смеялась чаще…
- Ай, ну, да Бог с ними, с "хвостами"!
Подождут.
Он сел на лавочку, небрежно бросил рядом неновый кожаный портфель, прикурил и глубоко, до пяток, затянулся.
Прикрыл глаза. Задрал голову вверх.
Выдохнул тонкой струйкой дым в направлении листвы уже далеко не весеннего цвета…
- Эх! Природа, лови работу! Гони обратно кислород!
Лепота! Мать твою!
- У нормальных людей – выходной…
А когда отдыхает природа?
Вот дела! И как я раньше не задумывался?
Вверх – вниз. Орёт, качается малышня.
Равновесие, однако.
Верх – Низ, Лево – Право, Белое – Черное, Холодно – Горячо…
Мать твою, как же болит обожженный чаем язык.
Добро – Зло.
Жизнь – Смерть.
Ангелы – Демоны.
Это же просто – Качели.
НЕУЖЕЛИ ИМЕННО ТАКОВ ЗАКОН, НА КОТОРОМ СТОИТ НАШ МИР?!
А как же победа Добра над Злом?
Равновесие...
Вот он – ответ!
РАВНОВЕСИЕ.
РАВ-НО-ВЕ-СИЕ!!!
Вот он – Час прозрения!
Вот он – момент истины!
Вот вам – в третий раз за утро язык своим обожженным кончиком увидел мир, в котором жил его хозяин.
Вот он, оказывается, где Пик формы среднестатистического индивидуума!
И тут, перекрывая галдеж воробьев, шум листвы и проезжающих машин, детские визги и ворчание проснувшегося дворника, на Пике Усталости, на Срыве, на надорванном Нерве – вдруг, словно раненной птицы крик, пронеслось над двором:
- НЕ НАДО!!! ОСТАНОВИТЕСЬ! НЕ НАДО ПОБЕДИТЕЛЕЙ!
И уже тише, словно издалека:
Равновесие. Не нарушайте его. Не разрушайте Закон.
Разрушив Закон - разрушите Мир!
Час - ПИК.
Они так же участвуют в игре.
Битва и Победа?
Или достойное противостояние?
Качели.
Дети.
Снимайте часы. Ломайте пики, копья.
Будем жить.
И... будем ждать.
НОВЫЙ ЗАКОН.
ДЕРЖАВШИЙ карты в руках был приятно удивлен.