Приходит, обволакивает,
всматривается в лица,
в лица тебя – такого разного,
пытаясь стереть границы
не перешаг_согнувшегося
сегодня-завтра,
надеясь на завтрашние,
но уже распято-несуществующие стрелки,
катящиеся колесницей в хроники Акаши.
Умираешь медленно,
забыв помолиться, потому что не было сил,
растворяешься, - веря, что завтра всё повторится.
Овц не считаешь, к чему они здесь(?),
если есть розовые слоники Будды
на внутренне-внешних рубежах
давнишних или нарождающихся прожитых жизней,
встающих красно-опало-бежевым восходом – зарницей.
После фазы какого-то там быстрого сна,
умираешь по крупицам фрагментарного бытия,
забывая даты и имена, чтобы ринуть в объятия
то ли никогда не наступившего, то ли давно пережито-позабывшего чего-то такого,
что качает, подобно прибою звёздных волн,
на поверхности голографической коллапс-гало_пирующей Вселенной
микро_частично-частотным моллюском [взращивающего свою прелесть – жемчужину «Я», пряча её от посторонних глаз в бездну-плащ пропаще-заблудшего времени],
купая в янтарно-застывшем свете
на задворках вечно-сказочного Океана Дышащего,
источающего аромат троянд будущих предчувствий.
Мысленно изрекаешь два слова – «Ты» и «я».
Дальше – синтез.
Нет сил. Провал.
Смерть…
Рождение…
Нет сил вспомнить после вод Ле'ты.
Приходит, пристально всматривается в лица,
пытаясь стереть границы…
Всё повторится.