А мы не знали, что любовь - живая,
Она родиться может, может умереть.
Или, подобно птичьей стае,
Коль обижают, взять и улететь.
А мы не ведали, что это очень больно,
То, что родил в душе - собственноручно убивать.
Когда решишь: "Нет! Хватит! Всё! Довольно!
Я не смогу всю жизнь по ней страдать!"
А мы не знали, что любовь - ребёнок,
Который тихо плачет, просит пожалеть,
Он хочет жить, как маленький котёнок,
Которого так хочется согреть.
К чему ему слова и объясненья?,
Когда его на плаху привели.
Швырнули оземь, чтоб предать забвенью
Те руки, что спасти могли.
Без боли, слёз, без лжи и сожалений,
Люди распяли то, что Бог им даровал.
На протяженьи сотен, тысяч поколений
Наверно, каждый в себе искру убивал.
Как тихо в сердце. Боль пускает пряди.
Здесь нет живого - только пустота.
И возопит душа, на небо глядя,
Но ей ответит лишь немая темнота.
А мы не знали, что любовь - не птица,
Что запертою в клетке сможет жить.
Она к свободе рождена стремиться,
А в кандалах её придётся хоронить