Как пророчества Феба не знают границ,
скакуны не считают удары копытом,
так и я, растворившись среди тысяч лиц,
припадаю губами шершаво к граниту,
заковавшему водной стихии поток.
Мне бы просто представить той влаги глоток,
что поможет на время забыться.
Отложу непреложный отчаянный блиц,
все уловки из перечня хитросплетений.
Мне-то ясно, кто в свете весенних зарниц
будет вновь ожидать своего воскресенья.
Но холодный гранит гасит разум и боль:
я пока что живой и понятна мне роль
на разорванных в клочья страницах.
Ни минуты покоя, коль дни сочтены,
но свеча ожидания теплится вечно,
и покорное нищенство этой страны
вновь становится тягостным. Вот, словно встречный
ветер, бьёт мне в лицо порыжелый восток.
Я немного хочу – лишь представить глоток
И, представив, на время забыться.