Опять штурмую февральский город,
ни дня без строчки и матюгов,
нет смысла мучать подсевший голос -
и ты всё чаще скулишь без слов...
скулишь как псина, скрипишь зубами,
главнее крыльев считаешь хвост,
и "остаётся одна забава" -
вдыхать поглубже чужой Lacoste....
хотелось ярче, хотелось лучше,
жаль, что не вышло ни там, ни тут,
с моим талантом любить тех сучек,
что без мартини стихов не пьют...
прошло полжизни, а может больше,
всё чаще в строчках не те слова,
застрял, как пешка, с довольной рожей
и тру до блеска свою е-2...
метель сегодня с утра утюжит,
а я надеюсь на этот снег,
что Бог не выдаст меня на ужин
тому, кто дурью скулит во мне…