Он жил один,
Не потому, что жил,
А потому, что один –
Тоже живой
И ветер
Сигаретный дым
Кружил
Над мудрою головой,
Когда-то он
Летал и плыл,
Спасал и пел,
Играл, дышал…
Он слишком много умел,
Слишком сильно любил,
Слишком ранимой была
Его душа.
Он падал вниз
И поднимался вверх,
Он выходил в эфир
И из тупиков,
И нежный бриз
Свой лёгкий смех
Дарил ему –
Королю чудаков.
И звуки мелодий
Слетались к нему
Как птицы -
На ясный огонь,
И если любил он,
То только одну
Из всех существующих жён.
Он был
Весь - оголённый нерв,
Тысячи жил,
Тысячи слов,
Но новолуния
Влажный серп
Скосил
Его поле живых цветов.
Нет, нет, он просто
Вышел за дверь:
Так, покурить,
Так, подышать,
Но полнолуния
Жадный зверь
Ему запретил
Возвращаться назад,
И ветер
Холодный плащ
Запахнул
На том,
Кто и пел,
И дышал легко,
И пепел
С сожжённого поля сдул
В лицо тому,
Кто поздно пришёл…