Лишает сна меня один вопрос,
Что не волнует, может быть поэтов,
Растаявших от умиленья слёз,
Но я всё не могу найти ответа:
Уже про всё написано давно
Прекрасными, великими стихами,
Но, почему стремимся, всё равно,
Мы написать о том же, только сами?
И, кажется, неплохо иногда,
Но, несмотря на все старанья,
Не дотянуться никому и никогда
До так любимого «…очей очарованья»!
Кого-то превозносят до небес –
Через неделю напрочь забывая…
Ну, почему писать толкает бес,
Когда даже великих не читают?!
И благодарны мы вдвойне, втройне
Тому, кто время на прочтенье тратит –
Ведь на сегодня более в цене
Талантливый читатель, не писатель!
Но, комкая страницу за страницей,
Мы пишем строчки в рифму вновь и вновь…
Быть может, если ими не делиться,
Сожжёт неразделённая любовь?!