Ирине Я.
Накину я плащ из печали,
Хмельную гитару возьму,
Чтоб песни напевно звучали,
Как было прекрасно в Крыму.
Там солнце, и море, и горы,
Там винные реки текут,
Там девочки быстро и споро
В таверну с приезжим идут.
Грек старый в ней в рваной фуфайке,
Его все зовут Одиссей,
Расскажет занятные байки,
Как плыл к Пенелопе своей.
От запаха винного млея –
Сейчас ему стопку налью –
Покажет, как нимфа Цирцея
Его превратила в свинью.
Рассказ прерывая глотками,
Поёт, но о чём - не пойму,
А солнце прощается с нами
В беспечном и знойном Крыму.
И я понемного пьянею,
Кровь буйно по жилам бежит,
И жадно гляжу на Цирцею,
Которая рядом сидит.
Апрель 2011