красишь ресницы,
когда взлетаешь птицей
в мою кухню
переодеваешься
являешься с бутылкой мартини
как на картине
Брента Линча.
всё прошло.
я тогда собирала в хвост волосы
и рисовала полосы по твоему телу
и кричала громко "моя!"
знаешь для кого то это ***ня,
а для кого то действительно любовь.
оставалась "моя"
не понятая ни кем
и не собиравшаяся никого понимать
и уж тем более обнимать
холодная.
водная.
на черно-белой пленке
веселая.
дразнила,шутила,
потом уходила к нему не возвращалась.
и вот снова красит ресницы,
напивается уже водкой.
метио сводкой
выходит на улицу
слушает Эмира Кустурицу
и его The No Smoking Orchestra
и все равно курит.
время проходит.
это почти лето.
она уедет на край света
перестанет красится и пить.
ну а что?ведь всё же может быть?
родит ребенка
или застрелится
женится
выйдет замуж
какая к черту разница?
никакой.
сначала стих был другой,
но она всё равно моя.