Жить полной жизнью - размытое понятие.
У каждого индивидуальное, как фасон платья.
У одних это - штаны в доме, импортный гарнитур,
Шкаф, диван, телевизор, на потолке фигурный бордюр.
Авоськи со жратвой, холодильник битком.
Ужин в семь за столом, отбой в одиннадцать со свистком.
В шесть подъем - завтрак готовить мужу.
И так каждый день. И вдруг, как обухом - ему все это не нужно.
Впадаешь в депрессию, истеришь, терпишь унижения,
Ревнуешь, желаешь смерти, у Бога просишь прощения.
Рожаешь всякий раз, когда залетаешь.
Нечем кормить, но ведь заповедей не нарушаешь.
Надеяться, что этим кого-то удержишь... Бред!
И он уходит, оставляя в сердце уродливый след.
Как же так? Ведь было все как у людей.
Верность хранила, а он... предпочел ****ей.
Рушится мир, а с ним и о счастье мечта.
По лавкам детвора, и годы словно вода.
Ты - надломлена, как ветка березы весной.
Капает сок и вытекает желание идти домой.
Спуталось все. А правильно ли я жила?
Любила ли, чем жертвовала, что перенесла?
И кажется - конец, жизнь пронеслась мимо.
И эта мысль опаснее, чем замедленного действия мина.
А дальше... Варианты есть: бездонный стакан,
Может психушка или хуже - приблудившийся жиган.
Пьяная потасовка. Поздно. Заточка в руке.
Бытовуха - мокруха. Алые кляксы на маслинной стене.
Гроб, убого-малиновый.Сиротский приют.
Нет больше мамы... А малыши ее ждут.
Вот такая картинка полной жизни, как ей казалась.
Жаль детей. Ведь могло быть все иначе,
если б мамина планка повыше оказалась...