А почему по христианской вере
Я с кем-то должен разделить кусок?
Мне, что, когда-то, кто-то на галере
Протёр вспотевший вздувшийся висок?
А может перед бойней в Колизее
Мне дали горсть проросшего зерна
Или ослабили мне цепь на шее?
Так в чем же вашей истины цена?
А может быть когда-то под Смоленском
Мне полицай кусок свой лишний дал?
Я к жизни шел болотом, перелеском,
Я есть хотел, я жаждал. Я страдал.
Не думай, что в Гулаге жизнь послаще –
Работа от зари и до зари.
Я только вспоминаю чаще, чаще,
Прутков ведь всем сказал – «Ты в корень зри».
А как, скажите, год жить без зарплаты –
«Святые» девяностые года….
Мы там страдали, чистые и святы,
Но только память затолкать куда?
И, вопреки всей христианской вере,
За пазуху кусок свой положу.
Кто встретится мне? Люди или звери?
Я ж человечьим – жизнью дорожу.