Слова налетают роем.
Поэзия – мир безбрежный.
Поэты не ходят строем,
не носят одни одежды.
Что небу людская слава?
Как можно гореть с оглядкой?
Живое всегда шершаво,
лишь мёртвое слово гладко!
Поэт без лица – умора!
Безличие – вроде меты.
Поэты не пишут хором,
ну если они поэты.
Приказов не слышит муза,
не строятся вдохновенья.
Для песен устав – обуза,
нежданно придёт мгновенье.
Поэты рождают формы,
«прокрустово ложе» – узко,
и рушатся стены нормы
всесильем стихий искусства!
Строчим по бумаге чистой,
но что от ума – убого.
Мы вроде телеграфистов,
депеши идут от Бога!