Хрупкий стебель, тонкие прожилки –
Истинно осенний колорит,
Будто бы на глянцевой картинке,
Лист кленовый охрою горит.
Кто-то остановится у клёна,
Радуясь осеннему деньку,
Дрогнет в сердце струнка упоённо
И стихами выльется в строку.
Ради них – художников, поэтов –
И горит тот листик золотой,
Озаряя сердце чистым светом,
Вдохновляя душу красотой.
Он умрёт, хотя того не знает,
Мягко ляжет на опавшую листву,
Но янтарный след в душе оставит
И стихов родившихся канву.