Опять, других читая вирши, себя пытаюсь распалять:
Все, что ни день, чего-то пишут, пыхтят, "дают стране угля"...
Ну что ж я, сукин сын, не Пушкин?! Видать, ни разу не поэт!
Нет чтоб хоть басню, хоть частушки... Хоть афоризм родил - так нет!
Ну где же мой душевный трепет, где он - страдальческий надрыв?
А без надрыва робкий лепет мой не оценит коллектив,
Не поразит коллег-поэтов моя звенящая строфа!
А потому, забив на это, пойду-ка я колоть дрова,
Сгребать листву, мести дорожки, чинить худой водопровод...
Всего тут, вроде, понемножку, а глянешь - дел невпроворот.
А зелень прёт девятым валом, вкусив весеннего дождя,
земля полна водою талой, и, знать, немного погодя
стрельнут из пня тугие стрелки, все в хризолитовых листках,
и редкий хвост линялой белки мелькнёт под деревом в кустах.
А я под звонкий птичий гомон с надрывом, газовым ключом
меняю вентиль, ставлю сгоны, и этим делом увлечён...
Лишь затопив под вечер печку, устало руки вытру я,
и сяду с кружкой на крылечке - вот где поэзия, друзья!