Всё выпадает в осадок –
в терпкие строки стихов…
даже чудной беспорядок
дикорастущих мхов;
дороги и бездорожье;
сумрак и ясный день;
скучающих гор подножье;
и сонно-трухлявый пень…
Трухлявость его и свежесть
поросли молодой
сходятся в неизбежном,
рождаясь одной строкой…
Переполняет душу
невысказанность стихов…
Рвутся стихи наружу
в росистую влажность мхов:
бисером рассыпаясь,
смешавшись с огнём зари…
Сколько их затерялось,
нечитаных до поры…