ты не сбудешься, даже если придешь
в ночь с четверга на пятницу,
уставший от недостатка тепла и разницы
между враньем и второсортной правдой.
пусть будет пятница и пусть тринадцатое,
и настроение что-то вернуть обратно,
мне не важно, как ты назовешь
меня.
ты не сбудешься, даже если утро
будет сырым и теплым,
от прошедшего ночью дождя.
я из сумочки достаю пудру,
отражения тают с стеклах,
вызываю такси, прощаюсь.
и никто не знает, что будет,
и загадывать смысла нет,
в этой карусели чужих судеб,
я вытягиваю счастливый билет.