Праздных дней пролетела пора.
Поредел снег под солнцем весенним.
Эй, мужик, хворь гони со двора,
и похмельной пирушки веселье.
Может хватит гулять до утра
и матерщины лаять злословье?
Дня грядущего тема остра,
коль его порождает застолье.
Сколько можно без памяти пить,
проклиная судьбу постоянно,
и в стакане печали топить,
день за днём, вновь и вновь, неустанно?
Посмотри, что творится кругом-
русских женщин везут за границу,
а чужак строит каменный дом
там, где ты смел когда-то родиться.
Он тебе наливает сполна,
чтоб в угаре ты жил беспробудном;
его чаша от злата полна,
и дела, что творит, неподсудны.
Всё торгаш без остатка скупил
там, где пашни былые чернели.
Эй, мужик, ты почти всё пропил,
может хватит уже, в самом деле?