таких стишков налепим километры,
в них будет сюр, почти как у Дали,
скорлупки сердца там гоняет ветром,
и зубы страха лезут из земли,
а капитан, обветренный муссоном,
плывет в бумажном, мятом корабле,
любимой губы улыбнулись сонно,
роса тревоги сохнет на крыле,
торт белопенный соскользнет с витрины,
и дерзновенно брызнет солнца свет,
запахнет ветер, как бульон куриный,
пруд усыпая сотнями монет
опавших листьев, на пороге смерти,
гудит природа, словно рыбий рой,
уж мы напишем, только нам поверьте,
но нет, не верят... говорят: Старо...