Читала книгу про войну я.
О том, как лётчик полз к своим.
Но чаша горя не минула –
Мечты развеялись, как дым.
Дополз, но тяжкие раненья
И грязь болот, и холод льдов.
Ступней его обмороженья,
Как белый савана покров.
Но он не стал рыдать, метаться.
Отринул праздность, суету.
Душа хотела в небе мчаться,
За ветром гнаться поутру.
И вот, кровавые мозоли
Он натирает на культях.
Свою судьбу он держит крепко
В мужских натруженных руках.
Встаёт и вальс, фокстрот и польку
Танцует, словно заводной.
И старый доктор смотрит только:
«Больной? Какой же он больной?!»
Он в небо поднял самолёты
И вновь пошёл в кровавый бой.
И вновь за ним пошли пилоты –
Закрыли Родину собой!