и стоит ли любить,
когда приходит тьма,
когда горят дома и рушатся миры.
и эфемерна жизнь
и даже мысль сама,
что мы могли любить,
из той, другой, поры...
и все таки летим из тьмы
как мотыльки
на яркий ее свет.
и ведаем: сгорим.
и все таки растим,
храним ее в груди.
а хаос за окном
сжирает третий Рим.
когда бы знали всё
об этом наперёд,
о хрупкости любви,
о горечи утрат
осмелились бы мы
не то, что бы любить,
осмелились бы быть?
ни слова... ни следа...
и прежнее уже уходит навсегда.
и остаются сны,
где каждый примерен
с своей судьбой.
весной
погибнут и снега
и заберут с собой
пролившуюся кровь.
а тьма веков глядит
как души на разлом
берет кровавый век,
преемник всех других.
и кто оплатит кровь?
но стоит ли о том?
ни наших тел,
ни дел,
лишь звезд прекрасных лик