Пятнадцатое. Полночь. Май. Суббота.
Ещё не разрешилось бытие,
Но старость приближается икотой,
Грозящею мне опочить в нытье
О детях,о домах,о прошлом благе...
О нынешней бессоннице... О снах.
О черно-белой кляксе на бумаге...
О птицах из нее же. О крылах.
О предках,о пророчествах,о боге.
О будущем не буду...в этом-швах.
О том,как жизни уместили в блоги.
О рваных ранах,о рубцах,о швах.
И всё это обдумав досконально,
Бесхитростное заключив пари,
Решил,что лучше умирать под пальмой
Лет через сто...верней,в сто двадцать три.
16.05.11 АгА