Стою в потоке городском с недоумением взирая,как друг у друга вырывают кусочки хлеба,
и крылом с размаху лупят по макушке две птицы мира,
И старушки держа бидоны с молоком ругают некоего жека,который с осени еще
не постелил на крыше шифер,что развелись в подвале мыши,а жека спит и нипочем не хочет,
сволочь,шевелиться.
А мимо шинами шурша несутся лихо мерседесы,проходят бабы не спеша с лицом как Врубеля палитра и кроют матом мужиков продавших душу за поллитра.
Вдруг кто-то за руку меня затронул.
Обернулся я.
Какой-то нищий инвалид в мою ладошку сунул рубль,глазами сонными моргая.
И понял я-не будет Рая.
Пропили Родину мою.