Всё, что осталось от меня –
Лишь горсть плохих стихов.
Я вычеркнут уже давно
Из грез твоих и снов.
Я позабыт тобой навек
Как дым прочтённых книг,
Мой омут, мой желанный брег,
Моих стихов родник.
Нелепых? Пусть. Но о тебе.
Наивных? Да. Но всё же...
Порой шепчу их сам себе,
И шепот рвется дрожью.