***
А ты по-прежнему ждешь новостей, читаешь знаки, гоняешь чертей, бросаешь руны, пьешь кофе как воду и копишь на новую - ОШО - колоду.
А он уже бросил, забыл, размотал, все скомкал небрежно, отвез на вокзал, оставил в бюро, где хранятся потери, и сел на ближайший экспресс поскорее.
А ты все летаешь - во сне, на метле, не дуешь на воду, сгораешь в огне, льешь воск, зажигаешь волшебные свечи, рисуешь Пути для него каждый вечер.
А он не нуждается. Он свободен. Ни Тот ему больше не нужен, ни Один, ни травы, ни песни, ни свежие раны - он просто уехал, не взяв чемоданы.
А ты все готовишь обед на двоих, бросаешь приправы - тимьян, базилик - он любит неострое, перец - в сторонку, и капают слезы в пустую солонку.
А он отрицает и вяжет узлами, в себе заливает высокое пламя, кричит от кошмаров ночами пустыми, но, правда, летает. На новой машине.
А ты ворожишь и играешь словами, и чуешь, как сыплется время меж вами, как рушатся стены и падают звезды, и просишь о том, чтобы не было поздно.
И ты успеваешь. За миг до финала, чтоб за руку взять и начать все сначала, чтоб вытащить, вывести, морок отринуть, отдать ему Силы своей половину
и просто исчезнуть. Пускай остается. Ты щуришь глаза, улыбаешься солнцу. Пульс громче и громче - ни капли сомнений - и ты растворяешься, прячешься в Тени.
А он по-прежнему ждет новостей, читает знаки, гоняет чертей, бросает руны, жжет пачками свечи, и - дико, отчаянно - молит о встрече...