мне стало легче писать стихами, летать во сне, не играть словами,
молчать в обнимку, глядеть на пламя, что это, мама, где это, мама?
реальность мнется, смеется время, течет сквозь пальцы песком, водою,
мой табор в небо уходит, в небо, и вновь меня не берет с собою.
нет ложки, нет - это как заклятье, как сто слоев неисправных матриц,
надолго, знаю, меня не хватит, но вырастаю из старых платьиц.
мне стало легче смотреть сквозь стены, ходить не здесь и читать меж строчек,
теперь бы только сломать систему, теперь бы только сменить свой почерк.
и память - вглубь, и язык - понятен, на легкость ткани узор ложится.
мне стало легче писать стихами, летать во сне и другим - не сниться...