Как будто бы читаю книгу,
Где каждый день записан мой
В ней все подчеркнуты обиды
Одной строкой…
Их собирать совсем несложно
В красивый, золотистый том
И на храненье осторожно
Доверить памяти потом
Там есть предательство друзей
И жало тонкое врагов
Останки там любви моей
Без громких слов…
О, Господи! Как я хочу
Весь этот золотистый том
Огню отдать, как палачу
Не помнить больше о былом
Зло словно черное клеймо
И память вновь моя задета
Ему плевать на всех давно,
Оно, как стерва…