Ну, вот ведь, ни одной же мысли…
Слова, как сосульки, повисли
С висков.
С лотков
торгую прощеньем
и лопаю, как печенье
Их всех.
Из всех,
кто стоил так дорого
Ссыпаю за ворот порох;
Их нет.
И плед
кто-нибудь стянет,
И снова война грянет –
Оно-то так;
Да за пятак
отреченье от принципов.
Глаза открыл: на ресницах – пыль
И плесень.
Вольф Мессинг
умер от страха,
И не сгодилась ни дыба, ни плаха, ни
Палач.
Не плач, -
за мной не остынет.
Наверное, Бог с ними -
Спасёт.
И всё…
2.02.2006г.